Fotos variadas

Fotos ilustrativas da simplicidade do lugar

Antigo depósito localizado no porto do Cássio 

Parque ecológico 

Praça central - Plácido de Castro

Comércio na Bolívia, vila Evo Morales

Areal, porto de Plácido de Castro

Quiosque do tacacá, na praça central 

Porto no Rapirrã (ramal Olímpio/Inocentes) 

Fórum Des. José Lourenço Furtado Portugal

Cristo Redentor - Abunã 

Mamãe eu não queria...

 

Desenho: João Felipe S.

O exército foi bom para mim; eu, ao contrário, não servi para o exército. A estatura, o tipo magérrimo, a imprecisão dos atos e exercícios e o sonho de querer decolar, não vingaram. O meu céu não estava ali.

1985. Tanta fervura na política nacional, a morte do Tancredo Neves sem o exercício das atividades de seu sonho, o declínio ditatorial, enfim, coisas do meu tempo que eu não sabia explicar e entender.

A boina era a tão temida prova física e emocional para os conscritos como o diálogo enfadonho dos motoristas que falavam da ladeira da maternidade, que se tornar soldado combatente devia-se, de início, afunilar-se ao fogo ardente do esmeril que amola, e o martelo que bate no ferro para moldá-lo.

Eu lá queria aquilo, só por conta de um sonho ou vontade de meu pai dizer que agora o filho ia para o exército. Eu primava mesmo era pela vontade de estudar, e ali eu não podia. Devia, sim, aprender a manusear o fuzil, não uma caneta. E agora, como ficavam os cursinhos que fiz na LBA?

Batendo na porta do sonho

Com o tão sonhado canudo de datilografia eu confessava para os meus botões que ali eu teria oportunidade e que meu pai estava certo. Então chegada a hora do primeiro processo seletivo a que me submeti (apresentação dos soldados no pátio da companhia), ouvi do superior os questionamentos: 1) Quem aqui sabe dirigir? Eu lavava carros, sabia manobrar, então não era para mim. 2) Quem aqui entende de mecânica? Nem liguei. Minha expectativa era outra. 3) Quem aqui sabe cozinhar? Eu era faminto 24 horas, mas só cozinhava ovos e os mandis do rio Acre.

Poxa, parece que ele não vai falar nada de datilografia?

4) Quem entre vocês sabe datilografar? Ah, meu Deus, até que enfim. Poxa. Tirei nota máxima lá na dona Neodeme, vou levantar o braço, e se pudesse levantaria os dois para ele ver melhor, já que sou baixinho.

Quando o tenente olhou para todos os lados, fiz o mesmo discretamente, e quase todos que estavam ali queriam também dá um passo a frente. Quase todos com os braços levantados. Creio que ele não me viu. Olhou para estaturas. Escolheu uns quatro e me deu uma punhalada nas costas, eliminando meus sonhos ali, naquele momento.

Aos demais determinou que escolhessem as melhores canetas cegas ali amontoadas para cortar o mato do Círculo Militar. “Desgramado!” Os calos falavam com as minhas mãos e exigiam providências.

Boina

Todos os soldados da minha companhia descansavam à espera de mais uma instrução noturna. Chovia, e as folhas secas descolavam dos galhos. Algo se movia em minha gandola. Não deu tempo de passar a mão, pois eu achava que seria uma leve ramagem. Uma picada violenta me deixou atordoado, e a primeira vez que eles ouviram o meu berro de dor. E eu até esquecia das vezes que meu pai me batia. Aquela dor era mais vitoriosa que as minhas lá do casebre da Cidade Nova.

Soros antiofídicos quase mortais. Quase perco o braço por causa de uma picada no pescoço, já no finalzinho da Boina, e na verdade não foi cobra que picou meu pescoço, mas uma espécie de escorpião. Internado há bastante tempo na sede, fiquei.

Até hoje eles me chamam de Roberto Cabeça de Lacraia, um apelido nem perto do nome que me queriam classificar quando entrei.

A turma foi destaca para as sedes de suas companhias. Então, como eu estava destacado para Assis Brasil, mandaram-me para Plácido de Castro. Antes, disseram: Você fará um curso de cabo, e depois irá para a cidade do Abunã.

O curso

Friagem no Acre. Naquele tempo o nosso Friale eram os ossos de nossas avós, de preferência na coluna. Nunca falhavam.

Um monte de soldado dentro de um caminhão tomados por câimbras foi para as matas novamente. Eu estava me reencontrando naquele ambiente... Jesus! Na instrução eu até me dedicava com atenção, mas o assunto não era dos meus, como nunca foi, esse negócio de inimigo, trincheira e tal. À minha frente, todavia, alguns sodados conversavam, o que chamou atenção do instrutor.

- Vocês aqui, levantem-se!

- Sargento, leve-os para pleura. O que seria pleura? Banho até o último fio de cabelo. Fazia muito frio naquela época.

Um monte deles, inclusive eu, que não falava nada e não interrompia a instrução, estava agora prestes a mergulhar num açude de água suja. Não, meu Deus, eu não irei. Por favor me guia.

Enquanto eles marchavam para o açude, eu me desviava e entrava tomando rumo na mata que só Deus sabia naquela escuridão sem fim com cerca de arame farpado. Não irei tomar banho nesse frio por causa de quem pecou.

Ninguém se importou comigo. Nem deram falta. Saí babatando, como dizia minha avó. Eu tateava nos arbustos, tropeçava e caía, não sabia nem em sonho onde ficava o acampamento, batia a cabeça, mas não sei como eu cheguei lá em plena e cerrada escuridão.

Acertei a minha rede em meio a centenas delas. Entrei, fechei o zíper e me agarrei ao fuzil. Dormi tão pesadamente que não ouvi sequer o som ensurdecedor das bombas matinais que soltavam por todo o alojamento pra gente correr feito loucos e ir para o café da manhã e seguir para as instruções. Eles não comentaram nada. Não me viram, tanto que se foram e fiquei na rede, morto de cansaço e ferrado.

– Agora estou ferrado mesmo, meu Deus. Acordei.

Corri, tropecei, caí várias vezes à procura do grupo.

Não sei como, mas encontrei todos enfileirados, aguardando o café da manhã com as canecas firmes nas mãos. Olhei por entre os arbustos com olhos ziguezagueando em busca de alguém à espreita. Agachei-me por baixo do arame farpado e corri feito um condenado para o final da fila. Ao último soldado cumprimentei, e ele me deu bom dia e nem sequer percebeu que há pouco instante era o último da fila.

- Está limpa a área. Abasteci o cantil e misturei suco de limão galego, farto naquele local. E, chegada a vez, estenderam-me pão, café e leite, e a minha vida e a dignidade misturaram-se como um gostoso e repleto café da manhã por conta de um erro que não cometi, e não paguei, mas saboreei.

A vida num compasso diante dos percalços

 

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Viver é bom 

Desenho: João Felipe S.

A minha história é contada num livro, o qual, na licença-prêmio que se avizinha em agosto quero concluir. Trata-se, porém, de um velho sonho,  e esse sonho não me causa esforço algum. Maltrata, sim, diante das confusões do pensamento, mas o recurso maior é o carinho dos familiares e amigos que me ajudam a impulsionar as palavras e as ações muitas vezes esquecidas. 

Muito spoiler retalhado deixo na profusão das postagens nas redes sociais, ou melhor, na minha página. Sem qualquer intenção de sobrevivência a expensas de um mero livro, o cenário é o que me representa e interessa.

O meu pai foi um homem bonito. Olhos azuis, pela branca, roupas bem engomadas, alvinhas como o leite que me sustentou; caneta e caderneta no bolso, e na palavra a cisma de fugir às regras de um bom prosador e conquistador, sempre se arriscava nessa relutância onde a beleza, a expressão e a profissão são amigas inseparáveis. 

Ocorre que desde a puberdade se aflorou no corpo e no desejo a vontade de um ofício que o retirasse da labuta de um diarista de calos nas mãos. E diante desse sonho, alma, corpo e espírito eram banhados por um vício alcoólico que o consumiu posteriormente.

É por isso que quando avisto a casinha que antes era cercada por cajueiros em Xapuri, e no morro que a denunciava, chamava-se Alto do Bode, presumo que fui uma criança amada por todos. Até hoje meu tio Domingos me chama de Prego Enferrujado por conta de meus cabelos encaracolados e prateados na época de criança de colo.

Ali concentrava-se a família paterna. Avós separados, irmãos unidos pelo respeito, cresciam sem esperança, salvo se o sonho se convergisse às cercanias de um bom mateiro ou extrator vegetal. Fora isso, fugir com alguém que se amava e que trouxesse as chaves da prisão seria uma solução passageira. Ninguém se acomoda na vida com as coisas superficiais.

Aperreios na vida com um filho alcoólatra e pai de família, o fardo sempre é dividido por todos, menos com o sujeito indefinido. Então a comida da manhã, o almoço ou o jantar eram compartilhados sob o labor dos mais fortes e persistentes, como meus avós, minha mãe e meus tios.

Quando a ressaca passava, todos eram inflados por sonhos de meu pai, de modo que se lhe colocavam crédito de que tudo iria melhorar, que o vício enfim esvaía-se , deixando aquele homem decidir a vida e levar a família para Rio Branco, porque lá a vida seria melhor, e o tão almejado ofício de ser relojoeiro da classe alta e magnata do lugar nos renderia bom dinheiro de finalmente possuirmos uma casa e a melhor comida a que todos já comiam. Eu estudaria (sonho de minha mãe), e a família alinhava-se gradualmente à escadinha dos seus desejos com um irmão após o outro. Tudo podia acontecer, menos sermos senhores de um destino improvável.

Mas o destino não é aquele que queremos. 

O vício aumentou, muitos relógios dos mais raros e caros foram extraviados. As contas aumentavam em segundos sob forte pressão e culpa àquele homem, que mais e mais aprofunda-se nos tragos intermináveis na capital. O branco de suas roupas agora pareciam uma farda rajada por lama e sujeira. 

A dignidade nunca nos abandonou. E minha senhora mãe costurava, e das sobras fazia nossas roupas retalhadas, como os sonhos. Ganhava miúdos de galinhas por limpar chãos de supermercados. Aquele cardápio viajava pelas frestas da vizinhança, mas era um cardápio que ninguém queria copiar. Um branco sem colorau. Um gosto sem sal, e a nossa alegria era de fato aqueles pratos. 

Então, eu precisa reagir. Com dez anos mas já servia pra vender galinhas nas ruas da cidade, frutas, refresquinhos... Tanta coisa, sabe. As pessoas me enrolavam, me batiam, e eu não desistia. O tempo passava, ele aparecia vestido das mesmas ilusões. Fazia uma mesinha com um vidro fixado. Pegava uma lupa, colocava no olho, e começava a, cirurgicamente, consertar os Midos, Seikos e Orientes da vida, cheio de vaidade e de amor pela profissão.

O tempo passou como um raio. Ele morreu com aquele sonho que não vingou. Eu continuo nele firmado, como uma semente que depende do solo, da água e do calor do sol. Não conserto relógios, mas reparo que sou feliz por tanta coisa boa que tirei de proveito de meu pai, por seus erros,  e da minha mãe, por sua correção, fazendo tanta coisa boa que me enche de verdade e alegria na vida, como um relojoeiro que conserta as batidas de um coração ferido que luta contra esse tempo querendo insistentemente bater feliz e compassado.⏰⌚⌛

Colação de Grau

Olhando pra essa foto percebo o quanto o tempo passou. Bem, eu era lavador de carros na época, e aposto que perfume mesmo era o que exalava do combustível queimado. Minha tia não ligava pra isso. Nem eu, que era feliz e não sabia.  

Abunã

 

        

         As águas escuras do Abunã revelam o contraste entre a natureza e a ação humana, numa paisagem que faz refletir a questão do meio ambiente e sua preservação. 

A galinha e os pintos

 

De repente eu me encontrava ali, numa fazenda às margens da AC 475, após longo percurso de bicicleta, final de setembro de 2007, contemplando  a paisagem, remontando meu passado de orvalho, quando, com privilégio, acordava com o cantar dos passarinhos, galopes de cavalos, de cheiro de mato, de ‘baladeira’ nas mãos, olhando para asas agitadas que se multiplicavam em refúgio das balas de barro que eu fabricava, imbuído de espírito caçador. Animais pastando, outros bicando, procurando alimento no chão, comendo nas mãos, arrastando-se, clamando sobrevivência num cenário quase bucólico entre os que pensam e os que não têm razão.

Muitos costumes ainda são mantidos ali e em quase todo lugar: tortura contra animais, num cenário preparado pelo predador.  

Aguardávamos, ansiosos, o almoço feito em fogão de lenha, de galinha cheirosa, longe de suas espécies congeladas em frigoríficos, multiplicadas em peso e medida hormonais; de feijão de caldo grosso, temperado a gosto com alho e sal; porquinho assado na grelha apoiada em tijolos, enfim, uma combinação de prazer no tempo e no espaço da zona rural.

O caseiro, irmão de meu amigo, ouvindo constantes inquietações de uma galinha que se recusava aceitar os pintos enjeitados, levanta-se e dirige-se ao galinheiro, pega-a e risca com força seu bico num vai e vem sobre a tela de proteção, soltando-a, logo após. Desajeitada, aflita, ensanguentada, quase morta de dor, já não finge achar comida para chamar os filhos para perto de si, porque não pode bicar para lhe parecer mais real; tenta pular num gesto que está bem, que sobreviveu por aquele instante, para não assustá-los mais; quer aconchegar-se, chamá-los para debaixo de suas asas, mas eu sabia a dor que a dilacerava, pois cada movimento era palavra triste daquele coraçãozinho de tamanha ação. Queria ir para um poleiro, temendo o opressor; até arriscava um salto, mas ao mesmo instante retornava ao chão para proteger os pequenos.

Olho para outras de bicos tortos que insistem em comer direito, e já não pergunto o porquê, eis que a resposta é ríspida àquela cena, quando o caseiro ressalta que fazia aquilo para ela aceitar os pintos que não eram seus. Não sei quanto tempo durou, se a penosa e dolorida sobreviveu ou aceitou os que não lhe pertenciam, se foi para a panela mais cedo, mas, sobretudo, restou-me um episódio, uma lição que deixo para todos nós, uma realidade extraída de fábula. O homem continua sendo, com toda sua instrução, o ser difícil e intrigante que habita o planeta, mórbido de mazelas da alma e do coração, cruel para consigo mesmo e para os animais que cria. 

Mas em sendo a vida composta de tantos de repentes, de repente abro a Constituição Humana manchada de impurezas pedindo proteção, num país cada vez mais injusto e insistente, cheio de regras e de pouco cumprimento à lei esquecida no tempo de outras civilizações, vejo inúmeros pintinhos enjeitados, mutilados, esquecidos, sem asas que acobertem seus temores. Já não têm sua mãe, que cresceu para virar alimento. E assim deve caminhar a vida, mais interessante do que fábulas, do que a realidade que se veste de vaidade e egoísmo, como pintinhos superlotados em caixas de papelão. E pintinhos de verdade sentem falta de quem os protege, antes de tornarem-se protetores, como as galinhas de bicos tortos. 
O autor